Archivo de la categoría: reflexiones

Hola Margaret

Cualquiera que me conozca y me escuche sabe que mi género literario preferido es la distopía. Con Orwell de cabecera siempre. 

Inmersa en la lectura de El cuento de la criada e impactándome sobre la marcha, voy buscando información por la red referente a esta obra y sobre todo a su autora, Margaret Atwood.

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No sé porqué razón tenía la idea de que esta señora estaba muerta (como pasa con la mayoría de autores que leo) pero cuál ha sido mi sorpresa cuando me entero de que vive y colea. De hecho, hasta ha colaborado con un cameo en la adaptación que ha lanzado HBO de esta novela. 

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Llevo algún tiempo observando la campaña desmesurada que se hace para “rescatar” figuras femeninas del ámbito artístico o literario (entre otros). La mayoría de las mujeres que protagonizan esta campaña están muertas, y en muchos casos murieron sin reconocimiento (casualmente como muchos grandes autores que he leído). Yo, encima, con ansia, me pongo a buscar las peculiaridades de estas mujeres pero a veces me encuentro con que el filtro que se usa para rescatarlas es sumamente amplio. Y me entristece.

Es evidente que este bombardeo tiene una muy buena intención: darles la visibilidad que no recibieron en su momento pero ¿es práctico?. Me explico: ser conscientes de que hubo (y aún hay) poca visibilidad femenina nos tendría que llevar a dar su lugar a mujeres originales como Margaret Atwood actualmente, en vida. Y a descartar a otras, también en vida. Cómo se ha hecho con muchos hombres también. ¿Lo hacemos?

En una entrevista, la propia Atwood dice que hay que tener cuidado con el feminismo moderno, porque a veces “te encuentras apoyando un paquete que incluye cosas que nosotros no apoyábamos”.

Soy la primera que tengo iconos femeninos demasiado muertos ya. Pero a partir de éstos, de su mirada y de su trayectoria está mi baremo particular para filtrar otros muchos. No obstante esta vara de medir mía no es distinta ni flexible para mujeres, porque considero que iría en detrimento de ellas.

No soy quién para aconsejar pero por favor, equilibrio y criterio. Que estamos en crisis.

PD: Hola Margaret

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Me ha encantado tu texto… ¿Quién te lo ha escrito?

Por esas coincidencias que a veces parecen estar conspirando para decirnos “reflexiona sobre esto”, he escuchado estos últimos días varias opiniones de autoras sobre si existe o no una diferencia en cuanto a género a la hora de crear. En este caso trataremos la literatura, porque es la temática que nos ocupa, pero se podría extrapolar el debate a cualquier ámbito cultural.

Una Almudena Grandes que sostiene que si ella pudo aprender tanto de Moby Dick (novela escrita por un hombre donde la única protagonista femenina es una ballena asesina) los hombres pueden, por consiguiente, ver a través de nuestros ojos.

Una Rosa Montero que defiende un NO rotundo haciendo comparación con la forma de asesinar, en la que sí hubo y hay diferencia.

Y una Inma Chacón que se pregunta cómo se nos ocurre  hoy en día preguntar a una mujer si escribe para mujeres, cuando a nadie se le ocurrió cuestionar a Flaubert si su obra Madame Bovary era literatura para féminas.

Todo esto  lo escuché en el programa de radio sobre literatura “La Milana Bonita” que sigo hace algunos meses y que recomiendo a quien no lo conozca.

Y, hoy mismo, veo a Ana Morgade en los Premios Max 2017, con tono humorístico, denunciando el patriarcado anclado en nuestros comentarios que, en este caso se lo hizo un chico, pero oye, yo hasta me lo imagino en boca de una mujer. Ella sostiene que “no podemos escribir tan distinto, igual lo que pasa es que escuchamos muy distinto”.

Todas ellas viven su propia lucha y la defienden como mejor saben, con talento y perseverancia. Cuantas habrá de las que no sabemos que existen, ni sabremos.

Recuerdo también a una Carmen Laforet contestando en entrevistas constantemente cómo compaginaba su vida familiar y su trabajo como escritora. Pregunta inexistente para los autores padres de familia.

Me voy a mis apuntes corriendo, buscando el resguardo de Virginia Woolf y recordando que ella SÍ hacía tal diferenciación y temiendo que sus palabras hayan quedado ya obsoletas. Es curioso su enfoque y, desde mi punto de vista, va más allá. No olvidemos que los siguientes textos están escritos en 1928.

Sería una lastima terrible que las mujeres escribieran como los hombres, o vivieran como los hombres, o se parecieran físicamente a los hombres, porque dos sexos son ya pocos, dada la vastedad y variedad del mundo.

(…) escribía como una mujer, pero como una mujer que ha olvidado que es una mujer, de modo que sus páginas estaban llenas de esta curiosa cualidad sexual que sólo se logra cuando el sexo es inconsciente de sí mismo.

Sólo se me ocurre decir, breve y prosaicamente, que es mucho más importante ser uno mismo que cualquier otra cosa. No soñéis con influenciar a otra gente, os diría si supiera hacerlo vibrar con exaltación. Pensad en las cosas en sí.

En La Milana Bonita se cita a Ortega y Gasset: “Yo soy yo y mis circunstancias” tomando nuestra condición de mujer como una circunstancia más que, obviamente, influye en la forma de expresarnos. Mucho más cerca esta teoría a la de Virginia Woolf que las de las autoras contemporáneas.

¿Qué opinión os merece este batiburrillo de ideas que acabo de soltar, ahí, por las buenas?

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Actitudes literarias

13686613_593452540832937_3501738031655437120_nAntes de empezar pido perdón a aquellos que estudian estas actitudes como síndromes. Por más que leo e intento profundizar en el tema no veo esa connotación negativa que encuentro en algunas definiciones y estudios. Por eso, lo prefiero llamar actitudes ante la vida basadas en obras de la literatura.

Bovarismo: estado de insatisfacción crónica de una persona, producido por el contraste entre sus ilusiones y aspiraciones (a menudo desproporcionadas respecto a sus propias posibilidades) y la realidad, que suele frustrarlas.

Se le adjudica esta actitud al adulterio pero, como bien escribe Martín Palma en su blog Carta Náutica, todos adolecemos en mayor o menor grado de Bovarismo y podríamos eventualmente estar tentados a evasiones diversas. Es por ello que él reivindica (y yo me uno) una lectura de Madame Bovary mucho más amplia (o simple) que en lo que se refiere a triángulos amorosos: evasión por insatisfacción. Escapar y refugiarse en la literatura, las artes, el cine, el deporte, la naturaleza, el alcohol o las drogas (las evasiones no siempre son saludables).

Quijotismo:  nace de la certeza de que es posible cambiar lo existente por algo que todavía no existe sólo con que los hombres se convenzan de las bondades del cambio y lo abracen con el mismo entusiasmo que la minoría que lo promueve.

La insatisfacción, tanto en Emma Bovary como en el ingenioso hidalgo, es promovida por los libros: novelas románticas o de caballerías respectivamente.

Stendhal: situación anímica que se produce al observar obras de gran belleza, sobre todo en un corto espacio de tiempo y en una misma ciudad.

Estos síntomas aparecen descritos por primera vez en Naples and Florence: A Journey from Milan to Reggio, obra del novelista francés Marie-Henry Beyle (1783-1842), más conocido como Stendhal, tras su visita a Florencia en 1817. Por ello también se le denomina “Sindrome de Florencia”.

Y bien, ¿no son necesarias estas  actitudes hoy en día siempre?

 

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Distender

Según la RAE: Aflojar, relajar o disminuir la tensión de algo.

Todos necesitamos en lo arduo de la rutina intercalar soplos de frescura. Aunque la rutina no sea tensa (para algunos más que para otros), siempre necesita de variaciones para que justamente no nos parezca eso, rutinaria. Aunque lo sea. 

¿Son estas variaciones distensoras tanto o más importantes que la rutina propiamente dicha? Sí, por supuesto. Como lo son admirar la naturaleza después de un día abrumador de trabajo o sin él, pasar un rato a la mesa con la familia compartiendo comida, vino, anécdotas y chistes o el silencio sin más.

Mi rutina lectora dista mucho de ser pesada. De hecho, es mi vía de escape por excelencia. Pero es curioso que, dentro de esta rutina, me sirva de variaciones, como el teatro y la poesía, para aportar esa frescura que necesito cuando hay libros que, o bien no me han terminado de convencer o justamente lo contrario, me han dejado tan sorprendida que no sepa a qué recurrir que esté a la altura (en este último caso, más que distender, necesito “olvidar” la impresión en un tiempo prudencial).

Y es aquí donde vengo a recomendar una obra de teatro de los hermanos Álvarez Quintero: El genio alegre. Dicha obra se empeña en recalcar lo importante que es para sobrellevar los días una actitud alegre y positiva, donde la risa sea siempre protagonista en lugar de pesadumbres, quejas u orden.

Es cómica sin caer en lo vulgar, arraigada a Andalucía y sus acentos, de carácter costumbrista sin entrar demasiado en crítica ni símbolismos, con pocos pero simpáticos personajes. Una obra para, al fin y al cabo, distender.

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Curiosidad: El compositor italiano Franco Vittadini le puso música convirtiéndola en la ópera Anima allegra.

P.D: El apunte inferior referente a los acentos en el reparto de los personajes muestra el hincapié que hacen los autores en su representación o lectura. ❤

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Cuando los cambios son necesarios

No. No me he cortado la melena. Pero simbólicamente eso estoy haciendo. Mi propio salón de belleza no ofrece cambios mínimos sino radicales. Porque a veces tanto cabello ahoga.

En mi salón de belleza donde la única clienta soy yo se busca que cuando se termine el servicio se respire con más profundidad y finalmente se sonría.

 

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AIRE FRESCO

AIRE

Comparto hoy mi gusto por los triángulos por una razón muy especial.

He llegado a casa después de unos días fuera y me encuentro con que hay trescientas personas detrás de la pantalla. A pesar de que me impone mucho respeto, voy a confesar lo que supone este blog para mí: aire fresco.

Y lo mejor es que, si miro a un futuro próximo, supone exactamente lo mismo: aire fresco.

Quiero seguir aprendiendo y nutriéndome de vuestras entradas, poemas, curiosidades, reseñas, relatos, recomendaciones, comentarios, de todas y cada una de vuestras palabras.  

Simplemente quería compartir mi emoción con vosotros y daros las gracias con este símbolo que tiene un gran significado para mí: ruptura con lo par, sencillez y bocanadas de aire. 

Tres mil millones de abrazos.

 

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Cuando los libros te llevan a los lugares

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Por mi propio pie probablemente no hubiese visitado Turín ya que no se presenta como una ciudad muy turística y podría dedicar ese tiempo a conocer alguna más llamativa de Italia.

La verdadera culpable de que esté hoy aquí es la escritora Julia Navarro. Hace un año aproximadamente leí La hermandad de la Sábana Santa. Una novela ambientada en las calles de esta ciudad y yo, que disto mucho de tener creencias católicas, me quedé abrumada con la sorprendente historia que hay detrás del venerado sudario cristiano. 

Esta entrada no es para recomendaros el libro en sí sino para compartir otra ventaja genial que tiene la literatura y es la de crear esa curiosidad de ver con los ojos lo que ya has visto con la imaginación. Pasear por ciudades por las que ya paseaste mientras leías. Descripciones de paisajes, costumbres y culturas. Qué maravilla cuando un escritor tiene la capacidad de llevarte a lugares o a épocas, sin anteponerlos a la propia historia. Ojalá se pudiese pasear por las épocas también, pero creo que sería mucho pedir ¿verdad?

También me pasó esto con Reír al viento de Sandra Barneda. Desde que leí este libro quiero ir a Bali y ver un amanecer después de haber subido por un volcán.

¿Qué obra literaria os ha creado ansia de visitar algún lugar?

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Nostalgia

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“Cada recuerdo tiene su jerarquía íntima y personal, muchas veces con independencia de su importancia intrínseca”

Los renglones torcidos de Dios

Torcuato Luca de Tena

¡Cuánta verdad en tan pocas palabras!

No hay que sufrir una enfermedad relacionada con la memoria, ni tampoco está ligado a los años que nos separan de nuestro nacimiento.

Nuestros recuerdos son tan caprichosos que podemos olvidar una mirada de esta misma mañana y reemplazarla por otra de hace diez, quince o veinte años. Así somos.

No he vivido muchos malos momentos. Han sido pocos pero, todos ellos, con la característica común de obligarme a cambiar el rumbo de mis rutinas y hábitos.

Obligación de “olvidar”, readaptarte y recolocarte.

En uno de ellos, hubo alguien que me dijo algo, no sé si útil, pero cierto.

No le conocía de nada, apenas nos vimos dos o tres veces por razones de insufribles trámites. Entre lo desagradable del papeleo me dijo algo así:

“Da igual el tiempo que pase, ni lo que estés haciendo: vas a tomar algo con tus amigos, te vas a reír, vas a conducir, vas a subir las escaleras de casa más o menos sobria y ahí mismo, por poner un ejemplo, lo vas a recordar.”

Estas palabras fueron de empatía y compasión. No se muy bien si quisieron consolarme visto ahora desde la distancia.

El caso es que ahora las uso también para rememorar cada instante de la jerarquía de mis (buenos) recuerdos. Y alivia.

Alivia tener una pequeña mochila donde sacar las sonrisas cómplices y siempre fieles de tu familia, las risas con tu gente, el color especial de una ciudad llena de anécdotas o la brisa de la playa de Camposoto.

Pero, enredados también en el desorden de mi mochila, aparecen algunos recuerdos amargos que desean el primer puesto en mi particular jerarquía y me seducen dejando automáticamente de hacer caso a todo lo demás. 

Y es así como te conviertes en un despojo nostálgico un sábado por la mañana.

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